211service.com
Sooey Generis
Detta är David Brittans klonskrift. Det är en del av vårt nya jobbdelningsarrangemang. Varannan vecka kommer jag att klämma i hans kläder (vi är lika stora - han klämmer i dem också) och ta över hans plikter - mestadels leka med en Slinky medan jag stirrar på en tom datorskärm utan en tanke i huvudet. Och David kommer att göra mitt jobb, som består av att gå upp i vikt medan han vältrar sig i ladugårdssmuts. Trots vår gemensamma genetiska sammansättning har David och jag färdats olika vägar. Han är en person. Jag är en gris. Och jag är ungefär lika väl lämpad för jordbrukets livsstil som Eva Gabor på Green Acres.
Detta är David Brittans klonskrift. Det är en del av vårt nya jobbdelningsarrangemang. Varannan vecka kommer jag att klämma i hans kläder (vi är lika stora - han klämmer i dem också) och ta över hans plikter - mestadels leka med en Slinky medan jag stirrar på en tom datorskärm utan en tanke i huvudet. Och David kommer att göra mitt jobb, som består av att gå upp i vikt medan han vältrar sig i ladugårdssmuts. Trots vår gemensamma genetiska sammansättning har David och jag färdats olika vägar. Han är en person. Jag är en gris. Och jag är ungefär lika väl lämpad för jordbrukets livsstil som Eva Gabor på Green Acres.
Den här historien var en del av vårt majnummer 1997
- Se resten av frågan
- Prenumerera
Från min tidigaste tid på gården har jag alltid setts som annorlunda. Andra smågrisar gnällde hånfullt när jag satt på huk i ett hörn av stallet och bläddrade igenom Jacqueline Susann, Hog Farmer's Quarterly , vad som än låg runt föreningen. (En kopia av Dockornas dal , sedan länge tillbaka till badrummet läser högen upp på huset, har en liten kluvna hov-tryck på varje sida; Jag undrar om någon märker det.) Ibland, när det inte fanns något annat att läsa, tänkte jag på etiketterna på tomma foderpåsar. Syntetiskt lysin? Treonin? Vad är det här, och vad gör det i min swill? Det här är de stora frågorna som tänkande grisar funderar över, och jag verkar vara den enda av dem. Det är en sorglig kommentar om snävheten i svinvärldsbilden – eller, som jag alltid har velat säga, Världsbild -att en gris som inte nöjer sig med den dagliga rutinen med grymtande, gussel och vältrande bör betraktas som poetisk eller känslig och undvikas därefter. Pärlor före svin, om du frågar mig.
Jag har faktiskt ingen aning om vad andra grisar tycker om, eller något annat husdjur för den delen. Att vara en gris är inte som Brud . Det är inte som Charlottes webb . Mina medsviners ordförråd är begränsat till fnysningar och skrik. Kloka gamla får erbjuder inte vägledning eller skydd. Moderliga spindlar broderar inte uppmuntrande ord i sina nät; det finns ingen som kan kalla dig strålande eller något svin. När du är en gris, särskilt en transgen olycka som jag, är du ensam.
Visserligen tappar hans nibbar då och då, men jag är säker på att han besöker mer av skyldighet än någon verklig känsla av släktskap. David var den som förstörde kloningsexperimentet. Trots upprepade varningar om att tvätta händerna innan han gav blod var han bara tvungen att ta en näve till fläskskal. Föroreningen, ska vi säga, påverkade resultatet. Denna märkliga sammanblandning av DNA - hjärnan hos en människa, kroppen av någon anonym donator till snacks-matindustrin - gör mig, strängt taget, till en chimär, inte en klon. Hade det gått rätt så hade det varit jag på omslaget till Tid snarare än någon ullig tacka. Men David har varit en riktig kompis och en tillräckligt bra leverantör. Jag kommer aldrig att förlåta honom.
Låter jag bitter? Skyll på min omgivning: hjordarna av inkontinenta låga liv, drängarnas knuffande och knuffande, det otillräckliga läsmaterialet. David Brittan Hominidae har aldrig varit känd för att klaga på någonting, och han har heller aldrig haft anledning att klaga. David Brittan Suidae är en stor gnällare, och med goda skäl: jag är en Mozart-typ av gris i en Billy Ray Cyrus-typ av värld. David försöker lugna mig genom att låta mig berätta om vad som händer i nyheterna. Men detta ger bara upp mer galla. Vad tyckte jag om att klona får? frågade han mig nyligen. Tänk dig det, fnyste jag. Får. Fråntagen deras individualitet. Nåväl, vad tyckte jag om debatten om kloning av människor? Jag sa till David att jag trodde att det bevisade ett samband mellan gener och intelligens: när ämnet är gener, blir människor svindlande idioter. Men med allt du har gått igenom, sa han, är du inte glad över att presidenten förbjöd mänsklig kloning? Jag svarade att jag skulle må bättre av det om presidentens politik var baserad på förnuft istället för på en privat metafysisk röra.
Clintons motivering, påminde jag David, var att mänskligt liv är född av ett mirakel som sträcker sig bortom laboratorievetenskap. Denna vackra känsla innehöll fyra skakiga förslag, som jag, i brist på fingrar, räknade upp på mina fötter: (1) sexuell reproduktion är ett mirakel, (2) reproduktion genom kloning är inte ett mirakel, (3) att skydda mirakel är en lämplig roll för regeringen , och (4) reproduktionen av andra djur är inte mirakulöst nog att kräva statligt skydd. Jag borde veta hogwash när jag ser det, sa jag. Men då är han Rhodos-forskaren. Jag är bara en gris.
Du borde skriva min nästa krönika, skojade David.
Jag har tänkt prata med dig om det, svarade jag. Titta, gubben. Där står du, spankulerar runt på två ben, träffar viktiga personer, smuttar på kaffe på ditt privata kontor. Medan jag är här, täckt av dynga, väntar på att bli förvandlad till bacon. Vad sägs om lite eget kapital?
Bra sport som han är, David gick med på att ge mig några av privilegierna att vara människa. Han skulle i sin tur ta över en del av ansvaret för att vara en gris. Jag gav David en snabbkurs i kroppens engelska av svin. I utbyte gav han mig allt han någonsin skrivit, och instruerade mig att ta till mig hans glada stil. Detta borde döda 15 minuter, tänkte jag. Jag läste den tunna bunten av artiklar noggrant och åt dem sedan.
Vad jag inte sa till David var att hotet om att bli bacon - skuldkortet som fick honom att förbarma sig över mig - nyligen hade hävts. Uppenbarligen väckte idén att servera en Schubert-brummande filosofgris vid sidan av ägg och pommes frites allvarliga etiska och moraliska frågor i mina hanterare. De har beslutat, som en fråga om god smak, att låta mina gener spridas bland svinpopulationen i en generation eller två innan de pryder Amerikas bord. Inte längre en köttgris, jag har blivit omklassad till avelsgris. Hej, hum, jag kan knappt hålla tillbaka min spänning.
Var det mycket dåligt av mig att dölja denna förändring av arbetsbeskrivningen för David? Vi får veta när han kommer tillbaka från sin första vecka som gris. Herregud, här är han nu. Luktar illa. Ser galen ut. Måste gå. Ubba-the, ubba-the, ubba-det är allt, gott folk.