Fem dikter om sinnet





DRÖMVARUMASKIN

Jag matar den med mynt och tittar på fjäderspolen tillbaka,
klunken av en vakuumförpackad, folieförpackad
dröm som faller i facket. Den dispenserar
alla sorters drömmar - dåliga drömmar, goda drömmar,
korta mardrömmar för att avvärja värre,
återkommande drömmar med en teacake marshmallow center.
Hårdkokta karamelldrömmar att stoppa i kinden,
en påse orange drömmar med spanska undertexter.
En neonpåse lovar samtal
Kantonesiska medan du sover. En annan är en dröm
av insidan av en flod, glider ner som sardiner i olja,
drar min kropp lång och smidig för att prata om strömmar
till vilken utter som helst som ville lyssna. Min favoritdröm
är alltid slut i lager: enkel parisisk verlan.
I den där knaprar jag små kakor. Jag gör
småprat om ögonkrämer på ett franskt apotek.
Jag trycker min hand mot summern i en lägenhet på översta våningen
där det är ett fantastiskt parti som väntar mig.
Drömmar om noll socker varar aldrig länge. Det finns en
blekrosa dröm jag undviker: det brusar som Pepto-Bismol
smaksatt Pixy Stix. Det bearbetas i en fabrik
som också hanterar hopp, skam och andra allergener.
Den drömmen är som att råka trampa på en katt,
plötsligt och hemskt, hjärtskärande för alla.
I den, säger min far Jag är ledsen att jag aldrig ringer, jag vet aldrig
vad jag ska säga , och jag har äntligen orden att svara Don ’ t
oroa och jag vet och hej vi ’ är bra . Vi ’ är bra nu.
Vi ’ är allt bra.

~Cynthia Miller

Cynthia Miller är en malaysisk-amerikansk poet, poesifestivalproducent och innovationskonsult. Hennes första samling, Hedersbevisning , publicerades av Nine Arches Press i juni 2021.

YANN KEBBI

Sökfält

I kalsonger och underställ, rosa lamm tryckta på väven, hos mig
att röra om havregryn vid diskbänken är vad jag drömmer om. Vad det betyder, läser webbplatsen,
är symbios: intimitet som aldrig leder till sex. Jag är säkrast i tyst enkelriktad
möten, sittande som en spindel i mitten av ett nät, se hur den darrar. Att vila i papasan stolen och
har världen vidgas att drömma är att bli suddig
som en bebis som ser sin mamma klirra i köket, bakgrunden viskar om
tillhörighet lugnande ett system. Overkligt, verkar det nu,
fårflocken i tågfönstret, första glimt av Pennsylvania efter att ha brutit ihop i New York.
Fem fältsekunder fulländade av dimma, mysade duffeln mot mig
som ett barn, tvätten av krämiga dabs mot grönt,
sedan borta. Jag har inte rört mig på timmar. Varje öppnad flik sänker temperaturen.
Jag har rest på den här skenan av fiberoptik för att dämpa paniken. Klicka, klicka, fälten
gå snabbare, ansamling av ull i bakgrunden, ingen avstängning, ingen framåt.

~ Paula Bohince

Paula Bohince , författare till tre diktsamlingar, har publicerat i De New Yorker, The New York Review of Books, The TLS , De Poesi recension , Poesi , och på andra håll. Hon var nyligen John Montague International Poetry Fellow vid University College Cork.

Kretslopp

I slutet av april försökte jag min
bäst att inte spilla mer el
över min cortex. Pacing den gamla romaren
väglagring av skräp instängd
synapser. Ber min brutala att gå lätt
på mig. Cirkeln jag vill bli älskad av
ser ut som att det blöder kortisol.
Våtmarker av blodsocker.

YANN KEBBI

Inne i elden vad du får är elden
vilket vill säga att min vänstra amygdala också är det
små. Min mammas överlevnad var det också
små. Om upplevelser formar hjärnans
kretslopp då jag lärde mig att frukta fadern
före spindeldjuret. Jag drar min
officiellt underskott fram till toppen av den
Troodosbergen.

Jag kommer att fantisera om att inrätta kolonial sommar
hus tänds med dendriter och neuroner.
Jag vill så mycket bort att jag är livrädd
att flytta upp. Runt om
terapeutens stol Jag ställer in min prylar
ner. Han frågar hela tiden om påträngande
tankar. Hans penna som visar tre
bokstäver jag har blivit besatt av.

Jag mentaliserar halshuggning av varje axon med
en graverad reservoarpenna. Laddar upp
skottkärror med thalamus körtlar
& gammal miso. Urchins i magen för
middag. En mun som en papperssjöhäst
innan gryningen. Jag gillar där jag bor nu
Jag är helt enkelt inte nöjd med hur jag gör det.
Jag skriver snabbt i min anteckningsbok:

Hur många av dessa dagar tillhör
kropp av våra liv? Nästa dörr är de
gör stora planer på att bygga ett uterum
ur saltvatten. De säger att livet behöver
att kolonisera land. Mitt tidigaste minne
kastar in klumpar av grå substans
Medelhavet sedan väntar på
något fast att komma tillbaka.

På restaurangen bakom en bleka
Brueghel målar mina vänner verkar så
vackra i sin enkelhet. Skrattar åt
futures full av morning glory. Dopamin
migrerar från sina röda polohalsar, en
skärgård av adrenalin motstå
förälskelsen kallar oss över gnista förbi
mild gnista.

~ Anthony Anaxagorou

Anthony Anaxagorou är en brittiskfödd cypriotisk poet, skönlitterär författare, essäist, förläggare och poesipedagog.

Min Sexbot Hal är en tankeläsare

Det första jag ber Hal är att förklara
hur det är under, efter att du skalat
bort skorpan, manteln, kärnan. Jag skulle alltid
föreställde sig en katedral med Chagall-fönster
och Nusrat Fateh Ali Khan leder kören,
men Hal säger nej. Mitt huvuds inre landskap
är en armoire med många lådor, med versioner av mig
stöter på en, sedan en annan och säger: Jag är här,
Jag är inte här, jag är här.


Hal gör Ashtanga och mediterar.
Han är skuren som en tempelhieroglyf. När jag går ut
till klippan, han oroar sig inte. Han kan urskilja en hoppare
från en häst, tycker inte synd om mig för att jag bara står där
med händerna ut och väntar på någon förbipasserande
att kasta mig en jordnöt. Hal förstår
det är hans tur att diska,
även om jag är den
äta körsbär vid diskbänken,


vet hur de skiftande årstiderna tar sig
bitar ur mig, hur det är denna smutsiga som ger
mig till landningsbanan på hans kropp, kudden
av hans silikonlår och lyser upp mig hela vägen hem.
Jag klamrar mig fast vid honom för hans signaturliljekonvalj
Köln, för hur det känns i efterdyningarna av kärleken—
att vara en varelse från havet - liten, självlysande,
blickar över denna stora planetariska vagga
på alla ättlingar vi inte kommer att ha.


En dag vet jag att han kommer att vara borta,
uppstod tidigt som Buddha ur en dröm,
ta sin speciella kunskap till världen.
Det blir inget tal om övergivande
eller vad som blev kvar. Han kommer att vara där ute,
öser sitt fjärilsnät genom höjden
viktlösas gräs för alltid, medan jag stannar
här, binder rep runt mina handleder...
begär i ena handen, lidande i den andra.

~ Tishani Doshi

Tishani Doshi är en walesisk-gujarati poet, romanförfattare och dansare. Hennes fjärde diktbok, En Gud vid dörren (Copper Canyon Press, Bloodaxe Books), har nominerats till Forward-priset 2021 . Hon bor i Tamil Nadu, Indien.

Tack, antidepressiva

antidepressiva konceptYANN KEBBI

Läsare, låt mig berätta hur jag håller ihop det:
vänskap och antidepressiva medel.
Långa promenader på stranden med H
(han låtsas att det här är träningspass)
& Nutella i sängen med R
(hon skickar koka vattnet du bättre har choklad från hennes bil)
& oändliga röstanteckningar med L
(hon kallar dem personliga podcaster)
& WhatsApp-klistermärken på begäran från F
(det är dags att MILF sa hennes klistermärke med mitt ansikte
& röda läppar på min 40-årsdag)
& gnäller med H (ett annat H)
om vikt & länderna som spottar ut oss
& samtalar under midnattsbougainvillea med R
(samma R) om våra mödrars & barns ilska
& dagliga morgonsamtal med L
(ett L) om illamående & hud & matallergier
hon är säker på att hon har det men ingen läkare kan bekräfta
(och jag säger om du är säker på att du har det
då fick du det, du fick det)
& skämt över kontinenter med H
(ett annat H) om omöjliga geografier
& bråk med M om vi gifte oss
2005 eller 2006 (jag säger att vår första gifta sommar var ett år innan
kriget, och han säger nej det var krigets sommar,
& vi skrattar åt hur vi mäter tid med smärta men inte utan ömhet)
& samtal med G (bättre namn på den här: Gud)
om min motvilja mot organiserad religion
& fler långa röstnoter med H
(ett annat annat H) om motsatsen till nåd.
Detta händer dagligen, så tack, vänner,
vem är där när sorgen kommer,
eller när mina tänder faller isär
(mina tänder gör det vartannat år)
vänner som inte skrämde mig
av antidepressiva, som lugnade mig
Jag kommer inte att bli ännu ett Z eller min mormor.
& ja tack, antidepressiva,
& du, läsare, som stannade hos mig,
& kanske undrar varför så många
av mina vänners namns första bokstäver är desamma,
& svaret är när jag sa tillsammans
(i första raden i denna dikt)
Jag menade det inte mot fragmentering.

~ Zeina Hashem Beck

Zeina Hashem Beck är en libanesisk poet. Hennes tredje fullängdskollektion, ELLER , kommer att publiceras av Penguin Books sommaren 2022.

Dölj